Réfléchir. Ce que signifie réfléchir. Cela veut dire se remettre en question ? Cela veut dire chercher des arguments qui tiennent la route pour ne pas se remettre en question ? Ou cela veut dire tout simplement que l'on pense. Alors je pense, je passe ma vie à réfléchir sur tout et ça me bouffe le temps même si le temps est élastique, la pensée est futile. Mais l'art est difficile...

 Jour qui pourrait paraitre ordinaire. Pourtant il a suffit d'un coup de fil pour qu'il se transforme, le jour, en jour intéressant sans être passionnant pour autant... Oui, ce matin en fin de matinée, je me suis dévoilè insensible et en particulier, insensible à la douleur des autres. Oui après tout qui est sensible à ma douleur et pourquoi je devrait être sensible alors que je me suis construits une cuirasse qui protège au de là de toute espérance... Car il n'y a aucun espoir en ce qui me concerne...

 Il faut faire toujours attention car il est très facile de retomber dans le renoncement. Je ne dis pas ça par hasard, bien au contraire... Ainsi je m'était donné une sorte d'obligation d'écrire quelques phrases chaque jour. Pas pour dire que je fais de la littérature mais juste quelques mots jetés à la face du monde, enfin d'un monde restreint à mes ami(e)s. 

Me sont revenus dans la tête, des souvenirs de Boca Chica en République Dominicaine...

 Je suis fragile. Oui je sais que de dire ça comme ça, ça fait un peu le pleurnicheur, celui qui en rajoute six couches afin de cacher sa nullité. Car autant je me sens fragile, autant je me sens costaud lorsqu'il s'agit de m'affirmer face à un gros costaud... Je n'avais pas plus de vingt ans, quand à une station d'autobus qui menaient au restaurant-hôtel de la station de saut à ski de Trondheim. Un garçon de mon âge vient vers moi, me regarde et sans ouvrir la bouche, pose la semelle de son pied sur mon pied droit et décide de m'écraser le pied comme si mon pied était une vis qui avait besoin d'être resserrée... Ni une ni deux je lui envoie mon poing dans sa face, il tombe et il se trouve que l'autobus arrive et que je monte dedans le laissant se frotter la mâchoire, la mine dépitée.

 En fin de compte, le soleil est arrivé. Le fond de l'air n'est pas chaud. Tout se respire sans mal. La fin du mois d'août est assez agréable. Les pensées se coincent le nez au coin de la porte, histoire d'entendre et si possible, participer aux échanges... C'est ainsi avec la méditation en pleine conscience. Voir passer les idées qui se baladent entre les oreilles avec différents drapeaux. Bip, bip... Ne jamais se mentir, respecter une distance d'indifférence...

 Mercredi 17 Août 2022, sur le Cours de l'Île Seguin à Boulogne Billancourt, le ciel est gris, un ciel qui a vécut une nuit arrosée, c'est un sourire qui tend la bouche, donc un sourire sans la blancheur des dents... 

Alors enfin je m'y remets, sans le sourire, mais je m'y remets. Les yeux piquent, ils aimeraient se fermer ces yeux mais ils préfèrent se cacher derrière des paupières accueillantes, sauf que rien ne va se passer comme l'imagination le laisser prévoir. 

Des années sont passées : les années de pandémies, le confinement fait partie de ces années-là, un instant d'éternité en tout petit, comme si l'éternité pouvait se résumer à un enfermement même choisit et l'était-il choisit ?

Me voilà de retour après bien des années, mais tout s'explique...

PARCE QUE QUE JE NE VEUX PAS MOURIR… IDIOT.

Il y a quinze ans j’ai écrit un livre qui s’appelait « Parce que je ne veux pas mourir », ce titre n’était pas mon choix mais celui de mon éditeur.

Beaucoup de mes amis, surtout en Inde, n’ont pas compris pourquoi je ne voulais pas mourir.

Pour sa version en livre de poche, J’ai Lu a accepté le titre que je voulais « Pour vivre debout ».

Depuis 35 ans c’est la principale recherche de ma vie :

Pourquoi je ne peux plus marcher ?

Pourquoi, plus je vieillis, plus mes jambes deviennent des pierres ?

Pendant quinze ans on m’a dit que j’avais une sclérose en plaque, on m’a donné de la cortisone puis vu que je n’avais pas d’atteinte au niveau de la moelle épinière on m’a dit que j’avais une maladie spastique héréditaire un « Strümpell Lorrain ».

C’était donc il y a vingt ans.

Régulièrement j’ai fait des prises de sang pour savoir si j’avais vraiment cette maladie.

Moi je doutais, pensant que cette paralysie était mécanique ; mon neurologue me disait que le Strümpell Lorrain était un syndrome dans lequel on met toutes les paralysies spastiques que l’on ne connaît pas.

Alors si la cortisone peut avoir un effet positif pour la sclérose en plaque, pour le Strümpell Lorrain il n’y a aucun traitement.

Il y a huit mois, j’ai refait une prise de sang et je viens d’être convoqué à un rendez-vous avec une généticienne qui m’a annoncé que j’avais bien la maladie du Strümpell Lorrain et que le gène responsable a un nom barbare « WASHC5 SPG 8 ».

Maintenant je sais ce que j’ai.

C’est bête mais je me sens soulagé, plus coupable ; car oui je me sentais coupable d’avoir pu moi-même inventé cette maladie, comme une forme d’hystérie…

Il faut dire que je n’ai jamais eu de chance : Ma mère est décédée quand j’avais quatre ans, mon père était vieux et raciste. J’ai travaillé à partir de 13 ans. Je suis tout petit ; oui je sais ça peut paraître ridicule de dire ça, mais la société n’est pas tendre avec les petits surtout pour les hommes, on se moque d’eux…

Dans mes voyages à travers le monde pour trouver un guérisseur ou une méthode de guérison, j’ai souvent rencontré des personnes qui croient à la réincarnation que ce soit en Inde ou au Brésil, chez les spirites.

Je voudrais bien savoir qui aurait eu l’idée de se réincarner dans un corps vicié par un gène qui va paralyser les jambes ?

Je veux être positif, je demande d’appeler cette maladie « la maladie des jambes de pierre ».

Il y a bien un super héros dans la bande des Quatre Fantastiques qui est un colosse en pierre ?

Oui, mais justement c’est un colosse et agile à la fois. Il s’appelle Ben ou « la Chose ». Si c’est la Chose, moi avec mes jambes de pierre, je suis une petite Chose... Inutile.

Comme une bouteille à la mer, je lance un appel aux personnes qui ont la même maladie que moi, enfin le même gène n°8 pour échanger et... Pour ne pas mourir idiot.

Jean Pierre Moreau.

moro.jp@gmail.com